La chica de la mesa de detrás

Me miras, te miro

clavas tus ojos y esbozas una sonrisa

yo tambien sonrío

y esos instantes hablan por si solos.

Vuelves a pasar y me dedicas otra mirada

coqueteando.

Como dos quinceañeros

no nos decimos nada, de momento.

Te veo todos los días y no se como te llamas

ni puedo preguntártelo aunque me gustaría.

Pero se que acabaré hablando contigo

lo que tenga que pasar, pasará

y espero que tus ojos no mientan.

Y si mienten... fue bonito compartir esa ilusión

y ver tus ojos clavados en los míos

como si no hubiera nada más sobre la Tierra.

Segundo escrito desde el purgatorio

La tempestad amaina.
Los días pasan entre el concierto de La Fuga y el viaje familiar a Liverpool, lo justo para desconectar, para coger fuerzas, para descubrir nuevos lugares...
Este fin de semana vuelvo a Benidorm, en el primer viaje del año.
La semana que viene es Semana Santa y toca ir a Pinilla, a intentar que sea menos aburrido de lo ultimamente habitual.
Ahora mismo todo esta en el aire, con la desconfianza luchando con la autoestima. Como casi siempre, esperando que pase el tiempo, ver si el viento sopla a favor, puedo izar las velas y tumbarme al sol o si tendré que volver a remar hacia la isla de Abril.
Marzo no ha sido un buen mes, pero ya termina.
Hoy llueve, pero no me importa que la lluvia arrastre mi barro hacia las alcantarillas, que limpie mi cara de ojeras y rencores.
Hoy todo está más tranquilo, habrá que salir de la cueva, habrá que caminar hacia el sol que me espera allí fuera.
Si este finde consigo la confianza que me falta, quizá la semana que viene pueda salir del purgatorio y resucitar como me prometí.
Confianza y algo de suerte.

Primer escrito desde el purgatorio

No te acerques a mí
si no quieres sentir mi gélido tacto en tus labios
no me hables
si no quieres alimentar mi desidia
no me mires
zarandearme por el viento y por el alcohol
como una jodida alma en pena
¿Qué esperabas? ¿Qué te contara chistes?

Ahora dame otra cuchilla a la que aferrarme
sonríe viendo como mi sangre resbala sobre mi cara
como me retuerzo de dolor mientras, divertida
empujas arena para enterrarme

Sigue riendo desde la boca del pozo
que, en cuanto supere el frío que me atenaza los músculos
saldré trepando entre horribles gritos,
desollando mis dedos
cargando de rencor
alentado por el odio

Y tras vender mi alma al diablo
le pedire fuerzas para mirarte a los ojos
estallar en la más lúgubre carcajada
y verte vacilar, retrocediendo
hasta caer en este mismo pozo.

No hay mayor temeridad para atravesar el alambre

que separa cordura y locura

que la del que piensa que la mejor opción es caer al vacío.

Hace mucho que Madrid 18:15 dejó de ser Madrid y, sobre todo, dejó de ser 18.15

P.D: Ni tan irreal, ni tan bonita

Estoy muerto

Según el diccionario de la RAE:
muerto.
(Del participio irregular de morir; latín mortŭus).
1. adjetivo Que está sin vida. Aplicable a personas, usese tambien como sustantivo.

Por lo tanto, estoy muerto.
Dicen que cuando deseas algo con muchas ganas acaba sucediendo.
A mí me han matado vuestras ganas de hacerme daño.
Felicidades, entre todos habéis acabado conmigo.
Nadie juzgará este crimen porque sigo vagando como alma en pena, como las almas que dejan cosas pendientes antes de irse.

Y ahora que lo necesito, empiezo a creer en la resurrección, porque en la venganza ya creía, aunque no fuese practicante.

LA BIBLIA - EXODO

12:7 Luego tomarán la sangre y untarán las dos jambas y el dintel de las
casas donde lo coman.
12:12 Yo pasaré esta noche por la tierra de Egipto y heriré a todos los
primogénitos del país de Egipto, desde los hombres hasta los ganados, y me
tomaré justicia de todos los dioses de Egipto.
12:13 La sangre será vuestra señal en las casas donde moráis. Cuando yo vea
la sangre pasaré de largo ante vosotros, y no habrá entre vosotros plaga
exterminadora cuando yo hiera el país de Egipto.

Por eso, "Pascua" significa "pasar de largo".


Quedan 3 semanas para la Pascua.
Para la misma Pascua en la que los cristianos celebran la Resurrección.


Cuento con una ventaja que vosotros no tenéis, nadie puede matar a un muerto.
... pero un muerto puede hacerte la vida imposible.

Campos de colores

Yo no te regalaré flores,
pero te llevaré de la mano a correr entre ellas
hasta que nos falte el aliento
y te tumbaré en un lecho de hierba
para, tras besarte, darte la vuelta
y observar a la vez tu cara y el azul del cielo

Y cuento los días para que acabe el invierno.

Que si tu eres la lluvia yo seré el sol,
tu regarás el campo,
yo haré crecer pétalos de colores
y cuando nos juntemos en un abrazo
pintaremos arcoiris.

Alfonso M.

Domingo por la mañana

Me dijiste hola con una sonrisa inmensa y el sabor del último chupito aún en la boca.
Dame dos besos, niña, que a los ángeles de la guarda tambien se nos saluda así.

...Y no hubo mucho más que pudiera decirme antes de caer en mis brazos.
Fue el alcohol, seguro, pero prefiero pensar que aquella noche te emborrachaste para poder abrazarme y probar mis besos.

No volvió a soltar mi mano en toda la noche, ni yendo camino del hotel, ni cuando la eché en el sofá intentando que dejase de tiritar tapándola con una manta.

Acabamos durmiendo juntos y correspondía mis caricias y mis susurros con sus ojos agradecidos. Miradas a media luz con la magia de aquella extraña noche. Y yo preguntándome que pensaría...

Lo se, demasiada ternura para no conocernos de nada.

Y cuando te acompañaba a la estación bajo el amanecer alicantino mirabas al suelo y callabas.

Fue el alcohol, seguro, pero prefiero pensar que aquella noche te emborrachaste para que pudiera abrazarte y probar tus besos.

Sábado por la mañana

(Escrito desde la Playa del Postiguet - Alicante)

No me salen las lágrimas.

Siento que mi pena solo saldrá regalando ternura y caricias, pero ni de eso estoy seguro.

Me equivoqué pensando que el viento de levante alejaría mis fantasmas.
No hay sol que pueda calentar mi alma congelada ni playa en la que bañar mi tristeza.
No hay enemigo contra el que luchar ni motivo para levantarme cada mañana, pero seguiré sonriendo por fuera, aunque muera por dentro.

Seguiré durmiendo sin descansar, seguiré pasando por encima de mis principios... bebiendo para no pensar, sabedor de que bebiendo no se olvida.

Ya no quiero tiempo ni verano, mi esperanza es desesperación y el vacío de mi interior crece y comienza a dibujarse en mis ojos.



Perdón por molestarte, perdón por mentir y decir que estoy bien cuando me preguntes.

Viento, ven a buscarme.

Estos días, enfurecido, he llamado al viento y levantado temporales.

Para que soplara y limpiase las calles que piso, para que me lleve volando lejos, donde pueda parar el tiempo y verlo todo desde fuera.


Y él acudió a mi llamada, enredando su pelo y empujándola a mi lado.


Viento, mécela si quieres durante un instante, concédenos el baile de un remolino de papeles y despues llevatela.
Pero no juegues con ella, pues tambien sabe formar destructoras tormentas con sus ojos.


Como el alcohol, eres capaz de hacerme hablar, desahogarme, sonreir y dejarme atontado hasta hacer que me duela recordarte a la mañana siguiente.
Pero, aún así, me encanta beber tu sonrisa y tus historias, vacías de sentimiento.


Ahora calmaré al viento y llamaré al sol, para que caliente el cuerpo que dejaste frío y sólo la luna volvió a templar.



Hace tanto de aquello...

Sal en las manos

Necesito manantiales lejanos de fresco verdor
sentir la paz por fuera
abrazarme por dentro
y pensar que soy libre
que no salí de una prisión para caer en otra.
Que en los momentos malos tenía en quien apoyarme
y ahora solo lo tengo en los pocos momentos buenos

Necesito cuanto antes observarte con estelas
escapar de mi hogar a caballo
salir hacia levante cuando el sol se ponga
se que alli está Nunca Jamás
y que quizá volvamos a vernos los cuatro:
el sol que bañará la tierra,
la luna que ilumina las tenues noches,
el mar que sopla mi cara con su brisa
y mi alma encerrada que destila lamentos.

Saldré al galope, entre zarzas y bosques
y, si puedo, volveremos a vernos
tú, con tu melancolía y tus sueños rotos
yo, con un saco de espejos en los que no quiero volver a verme
tú, con el recuerdo de esos ojos verdes
yo, con un puñado de besos de los que guardo en el bolsillo
para tus mejillas
tú, pidiendo un abrazo
y yo, con arena en los pies de caminarte
con arena en el pelo de pensarte
y con la sal en las manos por volver a tocarte.

Alfonso M.